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Stahldämon – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Teil 1

Die Zorngesang hing leblos in der verzerrten Leere, die sowohl innerhalb als auch jenseits der Realität existierte. Die bösartigen und unberechenbaren Gezeiten des Auges hatten das Schiff für einen kurzen Augenblick in einer aufgewühlten Welle aus Farben, die keine Farben waren, verschlungen. Für diesen Augenblick war ihr Licht, das von all den der Kriegerschar hörigen Zirkeln von Hexern und psionischen Chören gesehen wurde, ausgelöscht. Die Zorngesang trat verändert wieder hervor: in einer schartigen und dunklen Form, wie eine korrodierte, mit geronnenem Blut bedeckte Klinge.

Jene wissbegierigen Geister, die mit ihr in Kontakt traten, schreckten zurück vor dem, was sie fanden. Die mächtigsten erlitten schmerzhafte Qualen, während jene, die nicht so stark waren, sich häuteten und zu dampfenden Pfützen aus Eingeweiden wurden, in grelle Flammen aufgingen oder Wirte für boshafte Wesenheiten wurden, welche durch das Meer der Seelen pirschten. Die ganze Zeit über schrie jeder einzelne von ihnen in hunderten Sprachen von Menschen, Tieren und Dämonen dasselbe Wort.

Hunger.

Und so entsandten die Unbarmherzigen Hakaron, um in Erfahrung zu bringen, was aus der Zorngesang geworden war. Der Herr der Scharlachroten Schlächter verstand besser als die meisten, wie ein einziger Moment der Korruption zu einer Ewigkeit der Verdammnis führen konnte.

Hakaron und seine Kohorte warteten schweigend in der Sturmramme. Sie waren aus den Tiefen der labyrinthischen Festung der Kriegerschar, die Verlorene Hoffnung, gerufen worden, wo sie gerade in einer Säuberungsaktion der unteren lichtlosen Decks ihre Klingen geschärft hatten. Mutanten, verkommene wilde Stämme und unmenschliche Monstrositäten waren im Hulk weit verbreitet und die Scharlachroten Schlächter stiegen routinemäßig hinab, um seine verdorbenen Bewohner abzuschlachten, wenn sie nicht gerade plündernd durch das Auge zogen. Mit frischem Blut auf ihrer Rüstung kamen sie einer inneren Ruhe so nahe, wie sie es außerhalb von Kämpfen nur vermochten.

Dennoch war Hakarons Geist nicht vollständig sein eigener. Das Geflüster, wenn auch durch das Blutvergießen gedämpft, umschmeichelte seine Gedanken noch immer, wie Seide, die sich in schartigem Stahl verfängt. Der abtrünnige Space Marine sah die Ticks und Zuckungen seine Krieger durchwogen, ihre Gliedmaßen ruckten unter nicht zusammenpassender Rüstung, die in ihren endlosen Kriegen geplündert worden war. Finger verkrampften sich unregelmäßig und umklammerten gestohlene Waffen. Hakaron wünschte sich fast, dass die Zorngesang den boshaften Wesenheiten des Auges zum Opfer gefallen war, dass sie die Besatzung und Krieger besessen vorfinden würden und nicht einfach niedergemetzelt. Dämon oder Fleisch, der Tod war der Bote der Ruhe, so flüchtig sie auch war.

Hakarons Griff um seine Kettenaxt verhärtete sich. Was auch immer sie erwartete, er würde nicht zur Verlorene Hoffnung zurückkehren ohne den Preis, den die Zorngesang in ihren Laderäumen trug. Herzlich wenige von ihnen waren noch übrig und kaum ein Preis war zu hoch, um sie zu behalten.

Der Kontakt mit der Hülle der Zorngesang ließ die stummen Renegaten mit einem zerrenden Klappern in ihren Halte-Harnischen, die schon längst nicht mehr vollständig mechanisch waren, erschauern. Erst als die Melterschneider anfingen, die Platte zwischen ihnen und dem Schiffsinneren zu verflüssigen, hörte Hakaron seine Kohorte. Tiefes Knurren drang zwischen zusammengebissenen Zähnen und den geschwärzten Eisendübeln, die sie bei manchen ersetzten, hervor und strömte als unmenschlicher Basschor aus heruntergekommenen Voxgittern. Knurrende Helme neigten sich und zuckten. Sie durchbrachen die Düsternis mit finsteren Sichtlinsen aus Scharlach, Saphir und Jade, von denen einige ungleichmäßig flackerten oder aufgrund fehlender Reparaturen völlig dunkel waren. Jede Bewegung strömte Bösartigkeit aus, als sie sich aus den Harnischen schlugen und vor der Ausgangsluke drängten. Selbst in der kurzen Zeit, seit sie aus den Tiefen der Verlorene Hoffnung gekommen waren, war ihr Leiden so stark zurückgekehrt, dass es ihren Geist beeinflusste.

Die Luft, welche die aus der Enterkapsel herausstürmenden Verräter begrüßte, war eisig und abgestanden. Dampf kräuselte sich über den Energiezellen auf ihren Rücken. Die Realität war genau so dünn wie die Luft. Verdrehte Korridore schraubten sich von ihnen fort, das Eisen, aus dem sie geschmiedet worden waren, hatte fleischigen Panzern und geschwärztem Horn Platz gemacht.

Flackernde Geister folgten den Kriegern, hingen an ihnen wie Umhänge der Verdammnis. Die Seelen von Umidia und darüber hinaus, aus dem Leben gezerrt von den scharlachroten Schlächtern, hingen für immer über ihren Mördern und waren nun im halbrealen Reich der Zorngesang sichtbar. Die durch Blut wahnsinnig gewordenen Verrätermarines schenkten ihnen keine Beachtung, zuckten und krampften jedoch als Antwort auf deren unablässiges Flüstern und Verurteilungen.

Hakaron drängte weiter in das korrumpierte Schiff; er war ganz darauf fokussiert, ein paar der immer weniger werdenden Anker zurückzuholen, Anker zurück in eine Zeit, bevor sie alte Namen und noch ältere Loyalitäten abgeworfen hatten.

Stunden verstrichen quälend langsam, in denen sie durch die Dunkelheit zogen, bevor Hakarons Kohorte Leben innerhalb der Zorngesang fand. Zusammengekauerte Jammergestalten, tief innerhalb der Dunkelheit des Schiffes, wichen vor den Renegaten zurück, bevor sie ihre armseligen Körper voller Erniedrigung unterwarfen. Sie zogen sich voran, ausgezehrt und blind, und griffen nach den Stiefeln der Verräter, während aus ihren missgestalteten Lippen gurgelnde Gebete entwichen. Sie waren manifestierte Schwäche, mehr noch als die verdorbenen Sklaven, welche sich auf den Decks des Schiffes vor ein paar Stunden gedrängt hatten. Jene waren der Gipfel jahrhundertelanger Degeneration, Puppen der unverständlichen Launen des Warp.

Hakaron hatte weder Zeit für sie noch Interesse an ihnen. Die gedämpften Schreie der Gestalten wurden unterbrochen, als sie unter Ceramitstiefeln zerquetscht wurden. Die Verrätermarines veränderten nicht einmal ihre Geschwindigkeit.

Die widerwärtigen Dinger hatten sich um ein massives Tor versammelt, dessen schartiges Eisen durch Asche geschwärzt und mit blasphemischen Runen beschmiert war, die mit menschlichem Fett und getrocknetem Blut gemalt worden waren. Es hatte alle Merkmale eines heidnischen Schreines. Ein Schrein, der seit Jahrhunderten gepflegt wurde.

Hakaron fragte sich, wie viel Zeit in dieser Gezeitenwoge aus psionischer Energie vergangen war. Wie lange die Dinge hier schon zerfielen und was übrig bleiben würde.

Die Scharlachroten Schlächter machten sich an dem Tor mit Melterschneidern und Kettenklingen zu schaffen. Innerhalb kürzester Zeit hatte es Hakarons Kohorte geschafft, das Tor weit genug zu öffnen, damit einer nach dem anderen in die Dunkelheit dahinter vordringen konnte. Hakaron schob sich an dem uralten Metall vorbei und seine genetisch veränderten Augen durchstachen das Dunkel.

Die Kammer, die er betrat, war riesig. Die Schwärze, die sie verschlang, war nicht nur die Abwesenheit von Licht, sondern auch die Existenz von etwas Uraltem, etwas Geschärftem. Obwohl er über keinerlei hexerische Fähigkeiten verfügte, konnte Hakaron eine gigantische Präsenz von unfassbarer Grausamkeit spüren, die in der Dunkelheit hauste.

Grausamkeit und Hunger.

Zerbrochene Stücke von Panzerplatten, von der die scharlachrote Lackierung, welche einst ihre Zugehörigkeit zu der Kriegerschar gezeigt hatte, abgescheuert war, lagen auf dem rostigen Deck verteilt. Die Kohorte bewegte sich rasch und nutzte die Haufen aus zerfetztem Eisen und Ceramit als Deckung, während sie vorrückten. Bolterläufe schrieben ungleichmäßige Kreise in die Luft, als sie über die sie umgebende Leere schwenkten.

Der Verlust verärgerte Hakaron. Eine komplette Heerschar von Kampfpanzern und Rhino-Sturmtransportern war verloren und ihre zerstörten Überreste lagen um ihn herum verteilt wie Aas, das von seinem Fleisch befreit und von heulenden Raubtieren zurückgelassen worden war. Er hatte diese Kriegsmaschinen in hundert Kämpfe geführt, durch den Höllenraum des Auges und darüber hinaus. Hakaron fragte sich, was für ein Biest solche Zerstörung über diese gerühmten Maschinen bringen konnte, als der Schöpfer ihres Unterganges sich endlich zu erkennen gab.

Eine Kakofonie schreiender Maschinen hallte in ohrenbetäubender Lautstärke von den Wänden wider. Eine gigantische Gestalt raste aus den bedrückenden Schatten heraus und verwandelte die Renegaten in zerfetzte Fleischklumpen, zerquetschte sie mit ihrer Masse. Ein ätzender Dunst füllte die eisige Luft wie der Atem eines Drachen; es roch nach Promethium und verschmortem Blut.

Innerhalb weniger Sekunden war die Hälfte von Hakarons Kriegern tot. Er warf sich zur Seite, als das Biest an ihm vorbeiglitt, doch die Stacheln aus Eisen und Horn, die aus seinem blutroten Fleischmetall ragten, rissen tiefe Furchen in seine Rüstung. Ein anschwellendes elektrisches Heulen ging Hakaron durch Mark und Bein, als purpurne Heliotrop-Strahlen, gekoppelt mit silbernen Blitzen, den Rest von Hakarons Kohorte zu Haufen aus schmurgelnder Asche verbrannten.

Die Blitze erleuchteten endlich das Biest, während Hakaron sich auf einem Knie abrollte. Er hatte sich hierfür gewappnet, musste aber immer noch gegen sein Zögern kämpfen, als seine Befürchtungen Realität wurden.

»Rhoghons Klinge!«, bellte Hakaron und ließ den Schaft seiner Kettenaxt mit einem widerhallenden Scheppern auf das Deck fahren.

Das Biest hielt inne und zitterte unter dem Pulsieren massiger Maschinen, während das frische Blut, das seinen Körper bedeckte, im hexenhaften Zwielicht glänzte.

»Stell dich mir!« Hakaron stand auf und stapfte auf das Monster zu.

Mit quietschenden Eisenketten wandte sich das Biest dem abtrünnigen Space Marine zu. Langsam löste es sich aus der Schwärze. Spitzwinklige Platten aus dichtem Ceramit, die sich von selbst wieder zu Panzerschalen und rohen Muskeln zusammengefügt hatten, schmückten seine Hülle. Die Ikone der Kriegerschar, ein grinsender gehörnter Schädel, war zum Leben erwacht und sein Kiefer klapperte, als er eine stumme Totenklage stöhnte. Der Land Raider Rhoghons Klinge hatte schon Krieg geführt, bevor die Crimson Sabres gefallen waren. Jetzt war er, genau wie die Scharlachroten Schlächter, zu etwas anderem geworden: einer warpgeborenen Apotheose, die mit dem Blut und Atem von Dämonen brannte.

Die vordere Sturmrampe des Land Raiders knallte nach unten. Sie war von konzentrischen Ringen aus Neunaugen-Zähnen umrahmt und offenbarte, was einst der Mannschaftsbereich des Panzers gewesen war. Tief im Inneren der besessenen Maschine hing eine zuckende Gestalt, in eine Matrix aus Kabeln und fleischigen Mechanismen eingesponnen, die mit schwarzem Öl bedeckt waren. Aus lidlosen Augen starrte sie Hakaron an, die sperrige Rüstung ihrer früheren Position identifizierte sie als Lorvyk. Er hatte neben Hakaron während der Panzerkriege der Scharlachroten Schlächter gedient und sich mit fanatischem Diensteifer um die Kriegsmaschinen der Kriegerschar gekümmert.

»Hunger!«, keuchte der korrumpierte Warpschmied und streckte seine zitternden biomechanischen Tentakel nach den niedergemetzelten Überresten von Hakarons Kohorte aus.

Hakaron griff nach den Kragenverschlüssen, die seinen Helm fixierten. Eine dünne, durchsichtige Haut riss von dem entfernten Ceramit, als er die grinsende Totenmaske von seinem Kopf entfernte. Er gehörte zu der stetig abnehmenden Zahl jener Scharlachroten Schlächter, die ihre Rüstung noch ablegen konnten. Die meisten waren vollständig mit der verzerrten Gefechtsrüstung verschmolzen und in ihr eingeschlossen. Das bösartige Geflüster des Immateriums verbot ihnen, jemals wieder etwas anderes als Tötungsmaschinen zu sein.

Hakaron legte eine behandschuhte Hand, die klebrig von Blut und Öl war, auf die Hülle des Land Raiders, der niemals wieder mehr Rhoghons Klinge sein würde. Er war von Anfang an in den Krieg gezogen, noch vor Umidia. Er war Zeuge gewesen, wie er selbst und seine Brüder sich auflösten und unterlagen, Augenblick um Augenblick, Entscheidung um Entscheidung, bis hierher. Er akzeptierte sein Schicksal und nahm seine Verdammnis ohne Reue an.

Hakaron sah mit unbewegter Miene und standhaftem Blick zu, wie der lebende Panzer die zerfetzten Leichen seiner Brüder verschlang ...

Hakarons Geist floh vor der Erinnerung. Er kehrte zu dem geschwärzten Deck zurück, auf dem er vor einem monolithischen Tor stand. Ein Paar massige Prätorianer flankierten das Portal. Das Knurren, das ihre Terminatorrüstungen von sich gaben, erinnerte mehr an ein Raubtier aus dem tiefen Dschungel als an das Summen von Servofaserbündeln. Sie waren mit beschädigten, goldumrandeten Ceramitpanzern gerüstet, die so dunkel waren, dass kein Licht von ihren Oberflächen zurückgeworfen wurde. Der achtfache Stern des Chaos mit einem im Zentrum starrenden Auge schmückte ihre breiten Brustkörbe. Die sogenannten Bringer der Verzweiflung. Hakaron hatte selten einen so widerlich prätentiösen Spitznamen gehört. Die persönliche Leibwache des Kriegsherrn, als ob so ein Wesen Wächter benötigte.

Der Krieger links von Hakaron war stumm und bewegungslos, die Zwillingsläufe seiner Schnittermaschinenkanone waren in geübter Haltung auf das Deck gerichtet. Sein Kamerad starrte Hakaron an, während die Klingen seiner Energieklauen in einem gequälten Chor misshandelten Metalls aneinander kratzten. Der Schatten, den der Krieger der Black Legion hinter sich warf, zeigte eine Silhouette mit gedrehten Hörnern und ausgebreiteten, fledermausartigen Flügeln – seine wahre Gestalt, welche dem bloßen Auge beim Anblick des Kämpfers verborgen blieb. Mit einem Kreischen reißenden Metalls spaltete sich sein Helm in der Kieferpartie und grinste Hakaron mit gezackten Reißzähnen aus Ceramit und Fäden aus Quecksilberspeichel an.

Hierherzukommen, war ein Fehler gewesen und Hakaron hatten diese Meinung seinem Herrn kundgetan. Hätte er das Kommando über die Scharlachroten Schlächter gehabt, so überlegte Hakaron, hätte er vielleicht anders gehandelt, die Kriegerschar auf einen anderen Kurs geschickt, allerdings war weitere müßige Spekulation nutzlos. Kranon hatte sich entschieden, und ob man dies guthieß oder nicht, niemand lehnte den Ruf des Vernichters ohne Konsequenzen ab.

Hakaron stand schweigend vor dem Tor und ignorierte das spottende Grinsen des Black Legion Terminators. Er hätte niemals auch nur einen Fuß auf dieses Schiff gesetzt, auf den berüchtigten Koloss des Kriegsherrn, der innerhalb des Auges als Krukal’Righ bekannt war und als Planetenkiller bei seinen Opfern. Die Macht, ganze Welten zu vernichten, dröhnte unter Hakarons Stiefeln. Der Anführer der verbliebenen Söhne von Horus gab sich nicht mit Dezentem zufrieden.

Ein Teil eines größeren Schattens drang durch das Tor und wuchs an, als sich die massiven Türen unter dem Donnern gewaltiger Zahnräder teilten. Hakarons Griff um seine Kettenaxt, die er auf Höhe seiner Hüfte hielt, festigte sich. Der viel genutzte Stahl und das abgetragene Leder ihres Schaftes knarzten in seiner Hand. Er konnte nicht in die Audienzkammer hinter dem Tor blicken, aber ob dies durch Zufall oder in einer Art hexerischer Absicht geschah, konnte Hakaron nicht sagen. Alles, was er sehen konnte, als die schwarzen Eisenplatten zurückwichen, war die Gestalt seines Meisters, als dieser von einer Unterredung mit dem Lord der Black Legion ins Freie trat.

Kranon der Unbarmherzige schritt aus der unnatürlichen Finsternis wie eine Kriegsgottheit der antiken Mythen. Ein Umhang aus silbernem Pelz und Fell hing von einer Rüstung in tiefem Pulsaderrot, von einem Biest erbeutet, das niemals innerhalb der Grenzen der Realität existieren könnte. Saphirblaue, in genietete Bronze eingefasste Augen zuckten und blinzelten auf der Rüstung des Kriegsfürsten. Die Klinge des Unbarmherzigen hing über Kranons Rücken, der Griff des massiven Langschwertes ragte hinter den beiden Hörnern auf, die aus dem Scheitel seiner grinsenden Maske hervorstachen.

Das Portal begann sich wieder zu schließen, sobald der Kriegsfürst hindurchgetreten war. Es hatte sich nur weit genug geöffnet, um ihn passieren zu lassen. Hakaron drehte sich um und folgte Kranon einen Schritt hinter ihm und zu seiner Linken, während der Kriegsfürst unbeirrt von dem sich schließenden Tor fortmarschierte. Das Gesicht des Meisters der Scharlachroten Schlächter war hinter seinem Helm nicht zusehen und sein Gang gab keinen Hinweis auf seinen Gemütszustand.

»Wir kehren zur Verlorene Hoffnung zurück, mein Herr?«, fragte Hakaron.

Ein dünner Atem zischte aus Kranons Voxgitter. »Ich habe uns ihnen gegenüber verpflichtet. Sie stehen bereit, ihren neuen Kreuzzug zu beginnen, und wir werden unsere Klingen dem Schlachten leihen, wenn sie soweit sind.«

»Meine Kriegsmaschinen stehen bereit, mein Herr«, sagte Hakaron. »Wir werden ihre Körper in dem Blut von Cadianern ertränken.«

»Nein.«

Man musste Hakaron zugutehalten, dass er in seinem Schritt nicht wankte, während der Unbarmherzige den Korridor hinab eilte.

»Werden wir nicht mit der Black Legion ziehen, wenn sie das Cadianische Tor angreift?«

Kranons gehörnter Helm neigte sich kaum merklich in Hakarons Richtung. »Uns ist ein anderer Pfad beschieden.«

Die nächsten Worte, die der Unbarmherzige ausstieß, erregten die Stimmen in Hakarons Geist so sehr, dass sie in einen Rausch kreischenden Heulens verfielen.

»Sagt mir, erinnert Ihr Euch an Regallus?«

Als Heit Lytviak zu sich kam, befand er sich in freiem Fall, während die Welt um ihn herum zerbrach. Der Himmel über der zentralen Makropolstadt von Regallus war von Flammen und Granatsplittern durchzogen, eine Atmosphäre, die durch die tausend Stichwunden, einer Armee im Landeanflug gequält wurde. Streifen aus Flakgeschossen und Laserstrahlen schossen von den Zinnen der Makropole empor und durchbohrten die schartigen Gestalten von Massenlandungsschiffen, die mit tausenden minderwertigen Kultisten gefüllt waren. Brennende Körper stürzten aus ihren Rümpfen, wo sie getroffen wurden, und Tote regneten auf die imperialen Bastionen unter ihnen hinab.

Durch diesen Wahnsinn im Himmel hatte sich das Linoldianische 706. Taktische Luftgeschwader geschlagen, indem es Ausfälle mit Lightning-Abfangjägern und Marauder-Bombern durchführte, um die Rache des Imperators auf die Landestellen und Bereitstellungsplätze der sich zusammenziehenden Chaos-Invasoren niederregnen zu lassen.

Wenige Augenblicke zuvor hatte sich Heit an Bord der Morgendämmerung befunden und die Auspex- und Voxstationen des Marauder-Bombers bemannt, während dieser sich der immer größer werdenden Menge an Infanterie und Panzern näherte, die sein Ziel war. Unter dem Kreischen von Warnsirenen und einem blendenden Blitz war er durch das Wrack der Morgendämmerung geschleudert worden und fiel nun auf die brennende Makropole hinab, wobei der Wind seine Schreie dämpfte.

Riesige drachenartige Flieger manövrierten durch die Zerstörung, eine unmögliche und unheilige Verschmelzung aus tierischer Monstrosität und albtraumhafter Maschine. Sie kamen in Sicht und verschwanden wieder, während sie durch die Rauchbänke pirschten wie die gigantischen Raubtiere in den urzeitlichen Ozeanen des antiken Terras. Die abscheulichen Dämonenmaschinen rissen die Linoldianer in Stücke; sie zerteilten Hüllen mit rasiermesserscharfen Klauen und verflüssigten ganze Luftfahrzeuge mit einem Schwall geisterhaft-grüner Flammen, den sie zwischen ihren schnappenden Kiefern hervorspien.

Heit wusste nicht, ob es diese Monstrositäten gewesen waren, die seinen Bomber zerstört hatten, oder eine der anderen unzähligen Gefahren, welche den Himmel von Regallus mit Tod und Verderben füllten. Er konnte seine Gedanken allerdings im Moment auch nur schwer auf dieses Thema konzentrieren, da er noch immer wild um sich schlagend mit tödlicher Geschwindigkeit dem Boden entgegenstürzte.

»Thron, Thron des Imperators, bitte«, flehte Heit zischend mit vor Furcht zusammengebissenen Zähnen. Er kämpfte mit der Steuerung des Notfall-Grav-Harnischs auf seinem Rücken. Er hatte gerade erst die Trainingskader abgeschlossen und ihm war als erster Einsatz eine Stelle auf der Morgendämmerung zugeteilt worden. Bisher hatten sich Heits Erfahrungen sehr von den Lehrprogrammen und Simulatoren seiner Ausbildung unterschieden, insbesondere in Bezug auf die Funktion eines Grav-Harnisches. Seine simulierten Evakuierungen während des Trainings waren einstudierte, abgestimmte Manöver, überwacht von Lehrkadern, denen es wichtiger war, die Kadetten zur nächsten Evaluation durchzubringen, anstatt sicherzustellen, dass die vermittelten Doktrinen auch praktisch angewendet werden konnten.

Das klobige Gerät surrte und summte in unterschiedlichen Tonlagen und Heit konnte spüren, wie sich die Komponenten im Gehäuseinneren gegenseitig verhakten und knirschend aneinander rieben. Obwohl er hektisch auf das Bedienfeld, das in den Schultergurt genäht war, eingehämmert hatte, tat das Gerät nichts, um seinen Sturz aufzufangen. Die Brille von Heits Atemmaske hatte einen Sprung und Löcher bekommen, als er aus dem Bomber geworfen worden war, und er blinzelte stechende Tränen fort, als er die untersten Rauchschichten passierte.

Die Zentralmakropole rauschte unter Heit heran wie ein enormes Insektennest aus dunklem Eisen. Selbst über den unteren Siedlungsausläufern an der Stadtgrenze, wo er sich befand, wuchsen die Spitzen und Türme der Makropole wie geschwärzte Zähne empor.

Ein Donnerschlag von erschütternder Kraft explodierte neben Heit und schickte ihn um sich selbst wirbelnd durch die Luft. Die Oberfläche von Regallus tauchte vor seinen Augen auf, wurde von dem gepeinigten Himmel ersetzt und kehrte ruckartig zurück, nur um in rascher Abfolge wieder und wieder von Himmel und Boden abgelöst zu werden. Der reißende Wind trug seine Panik- und Frustschreie fort, während der Boden näher raste. Heit drehte sich und trat hektisch in die Luft, während er so energisch auf seine Grav-Harnisch-Steuerung schlug, dass die Knöchel seiner Hände weiß hervortraten. Er war nun so dicht über dem Boden, dass er die höchsten Spitzen bereits passiert hatte, und in den nächsten Sekunden würde er nichts weiter sein als ein aufgeplatzter Sack voller unidentifizierbarer Eingeweide auf den vom Krieg erschütterten Straßen.

»Thron!«, fluchte Heit und hörte in seiner Panik auf, seine Faust immer wieder gegen das Kontrollfeld zu schmettern. Die Stadtlandschaft kam näher; die zinnengekrönte Klinge eines Kathedralenturms war so nah, dass er fürchtete, die Engelsstatuen zu berühren, die ihn verzierten. Der Höhenmesser in seiner gerissenen Visoranzeige schrie Warnungen, als die Runen Richtung Null blinkten.

Nach einem letzten wilden Schlag fühlte Heit ein durchdringendes Knacken in der Maschine auf seinem Rücken. Ein scharfes Heulen wurde lauter und Heits zerbrochene Atemmaske füllte sich mit dem Geruch von Ozon, als ein Antigrav-Schwebefeld funkensprühend zum Leben erwachte. Das angeschlagene Besatzungsmitglied fühlte, wie seine Drehungen langsamer und stabiler wurden, und sein Körper zuckte von einer Seite zur anderen, als die kleinen Triebwerke, die über seinen Schultern angebracht waren, husteten und stotternd zum Leben erwachten.

Heits Sinkflug wurde langsamer, stoppte aber nicht. Er drehte von der bedrohlich aufragenden Kathedrale ab, vermied dabei nur knapp, ein Fleck auf ihrem gesprungenen und zerbrochenen Mauerwerk zu werden, und richtete sich auf einen Innenhof zu seiner Rechten aus, der von gedrungenen Habblöcken umgeben war.

Die Grenze der Makropole unter ihm stand in Flammen; es war die Frontlinie des Kampfes zwischen den Invasoren und der cadianischen mechanisierten Infanterie, die Heits Geschwader aus der Luft unterstützt hatte. Sphären aus dreckigem Feuer erblühten, als Artillerie auf beiden Seiten entfesselt wurde, wodurch die Außenbezirke der Stadt zu einer höllischen Landschaft aus Kratern und den skelettierten Hüllen zusammengefallener Gebäude reduziert wurden. Graue und schwarze Schlieren nahmen Form an und wurden zu einem Massensturmangriff verderbter Kultisten, die sich vor die imperialen Waffen warfen.

Eine ansteigende Hitze kribbelte in Heits Rücken durch seine Uniform und pulsierende Runen zogen beständig über sein Visor, als das Heulen des Grav-Schirms abgehackt und ungleichmäßig wurde. Einer der Antriebe fiel aus und ließ ihn trudelnd zu Boden stürzen. Heit kniff die Augen zu, als sein Blick verschwamm. Ein flammendheißes Netz plötzlicher Schmerzen zuckte durch seinen Körper, als etwas Dunkles, Massiges und Unnachgiebiges seinen Fall abfing.

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Für Emma Grasmeder, meine persönliche, in Berlin lebende Cyber-Walküre und Muse. Ich wundere mich immer darüber, dass du mich deinen Freund nennst, aber ich bin auch immer dafür dankbar, dass ich dich so nennen darf.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Steel Daemon.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: David Alvarez.

Stahldämon © Copyright Games Workshop Limited 2018. Stahldämon, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-651-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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